La culpa fue del 13

Culparte solo aumentaría la rabia,
la tristeza y el goteo de sangre
por aquella herida.

Supe que hacerlo nada cambiaría,
pero tenía que culpar a alguien
de ese destrozo, desinhibirme
y ponerle nombre, bautizarlo.

Así que, se lo dejé al azar, y salió.
El día que aquella playa nos juntó, el 13.
La mismísima muerte.
Qué coincidencia, ¿no?

Este no es solo un libro de poemas:
es una autopsia del amor y una resurrección,
una despedida que también es comienzo.

A través de tres etapas,
expongo el proceso de soltar, enfrentar
y transformar el dolor en arte.

Cada poema es una carta no enviada,
una verdad silenciada
y el rastro de mi metamorfosis.

Porque cerrar una historia
no significa olvidarla,
sino transformarla en algo que ya no duela
y nos devuelva la paz.