Libro: El destino es un boticario cruel

Tenía yo veinte años, la edad de las ilusiones aún no del todo marchitas, cuando el cáncer se llevó a mi padre. Fue un golpe seco, uno de esos mazazos que te recuerdan, sin retórica, la fragilidad de la carne. Se fue un hombre bueno, un espíritu quizás demasiado ingenuo para la brutalidad del mundo, y yo quedé a la deriva, navegando con rumbo oscuro, con un nudo de amargura por ancla.
Uno aprende rápido, créame, que no hay más héroe en este mundo que el que soporta la vulgaridad y la enfermedad sin montar un espectáculo.
No es esta una historia de superación, ni de lecciones aprendidas al final de la jornada. Es, simplemente, el testimonio de un hombre que se encontró dos veces con la misma enfermedad en el mismo espejo. Es la crónica de la futilidad, la demostración palpable de que la vida es una noria que gira y nos devuelve siempre al punto inicial, al dolor primigenio.